août 2011

Nous déambulons, main dans la main, dans un fantôme de ville chaotique. Les gens crient, pleurent, restent muets, courent, marchent péniblement, s’immobilisent, incertains, repartent ou restent, perdus, confondus. Ni lui ni moi ne parlons. Il n’y a pas de mots.

À un moment, il pointe le doigt vers un espace vide dans le ciel. Un espace où se trouvait, il y encore quelques heures seulement, son bureau. Un espace où il aurait dû être à l’heure de l’impact.

Je ne sais pas où nous sommes exactement. Dans Harlem, parce que nous avons traversé Central Park. Dans un appartement délabré au-dessus d’un bouiboui quelconque. Le type chez qui nous sommes lui tend les papiers d’identité qu’il vient tout juste de lui confectionner. Baptême improbable. Naissance d’un fantôme, d’une ombre, d’un double invisible.

L’espoir qu’il y avait hier dans ses yeux s’est transformé en conviction, en certitude, en assurance. Ici se termine la vie à laquelle il était condamné. Ici naît un autre homme, libre de toute attache, de toute contrainte.

Un frisson parcourt mon corps entier. Je regarde ses doigts qui tiennent son nouveau passeport, ses doigts longs et effilés que j’aime tant, ses doigts agiles et lestes qui me font tant jouir.

Il aurait dû être à son prestigieux bureau, au 82e étage d’une non moins prestigieuse tour, depuis un moment déjà, à discuter finance avec de banquiers collègues.

À la place, plusieurs de ses doigts sont enfoncés dans mon sexe. Ma bouche parcourt son cou, son épaule, sa poitrine, se pose sur ses lèvres. Les doigts de ma main gauche sont accrochés à son torse, mes ongles s’enfoncent tranquillement dans sa peau. De la main droite, je le branle tranquillement, jusqu’à ce que je sente son membre se durcir encore plus. Je l’agrippe alors fermement, le caresse plus rapidement, plus durement. Ses doigts empoignent mes cheveux à la base de ma nuque, son souffle se saccade, son foutre se répand sur ma cuisse. Il jouit comme une implosion, comme il jouit toujours. Les signes extérieurs sont subtils, minimes. Mais on devine le bouillonnement intérieur. Il est beau, terriblement beau.

Quelques minutes plus tard, nous sommes allongés l’un en travers de l’autre. Sa tête repose sur ma cuisse. Les doigts que, plus tôt, il avait enfoncés dans mon sexe y sont toujours. Il me regarde avec intensité, avidité. Ses doigts s’animent tranquillement, éveillent en moi des soubresauts de désir, d’envie, de plaisir qui se transforment peu à peu en vagues intenses, denses. Il introduit un autre doigt dans ma chatte. Je ferme les yeux, cambre les reins. Je sais ce qu’il a en tête. Et j’anticipe avec plaisir.

La paume de sa main s’ouvre, ses doigts s’enroulent sur eux-mêmes. Son poing est complètement en moi, dans mon con. Mon corps entier est replié, lové autour de ce poing. Ma bouche est béante, aucun son n’en sort. J’avale l’air à grande lampée. Des battements vigoureux animent mes nymphes, mes grandes lèvres, mon clitoris, ma chatte, mes cuisses, mes reins, mon corps. La sueur perle sur chaque centimètre de mon épiderme, caressante, enivrante.

Très délicatement, presque imperceptiblement, il tourne son poing. Ses mouvements me submergent de milliers d’ondes sismiques. Pendant de longs moments, j’oublie de respirer, concentrée sur la jouissance, le plaisir, la volupté.

En serrant et desserrant les doigts, il fait de sa main un cœur qui bat doucement. Mon cœur à moi bat la chamade, s’emballe, trépigne, veut exploser. Mes muscles se tendent, bandent, arquent et cambrent mon corps selon des angles inconcevables, inimaginables.

Il prend son temps, s’ajuste aux réactions de mon corps, aux rythmes de ma respiration. Il n’y a pas de mots assez précis pour décrire ce que je ressens, ce qui se passe en moi. C’est comme s’il arrivait à m’étreindre entière de l’intérieur. Comme s’il effleurait chaque terminaison nerveuse de mon corps avec un doigté de virtuose. Comme si, entre le monde et moi, il y aurait pour toujours sa présence envoûtante, réconfortante, jouissive.

Plus tard, il déposera sa tête sur mon ventre. Il allongera ses doigts, lentement, repliera sa paume sur elle-même, et, toujours aussi lentement, retirera sa main de ma chatte. Je poserai mes deux mains de chaque côté de sa tête et j’enroulerai mon corps autour du sien, tentant d’abolir l’espace trop grand qui se sera installé entre nos peaux, nos corps, nos existences.

Devant nous, une masse informe de débris fumants, de fragments de gratte-ciel, de morceaux de corps humains, de résidus d’avions, pratiquement indistincts les uns des autres. L’impression d’être dans une sculpture de Mark Prent.

Une sculpture ne sent pas aussi mauvais. Ne brûle pas les yeux à ce point. Je mets ma main dans la sienne, me blottis contre lui. Ses doigts ne se referment pas autour des miens. Je tourne la tête vers son visage.

Il se détache de moi. Ferme les yeux. Longtemps. Quand il les rouvre, il y a, dans son regard, quelque chose que je n’y ai jamais vu. De l’espoir. Il peine à retirer son alliance. Elle trône à son annulaire depuis trop longtemps pour céder facilement, volontairement. Puis, quand il réussit à l’enlever, il la lance dans ce qu’il reste du World Trade Center.

Ce qui, pour le reste du monde, sera la catastrophe marquant l’entrée de l’humanité dans le troisième millénaire est, pour lui, l’occasion d’abandonner une vie pesant trop lourd de responsabilités, de devoirs, d’obligations.