Mardi 11 septembre 2001, après-midi, New York

Nous déambulons, main dans la main, dans un fantôme de ville chaotique. Les gens crient, pleurent, restent muets, courent, marchent péniblement, s’immobilisent, incertains, repartent ou restent, perdus, confondus. Ni lui ni moi ne parlons. Il n’y a pas de mots.

À un moment, il pointe le doigt vers un espace vide dans le ciel. Un espace où se trouvait, il y encore quelques heures seulement, son bureau. Un espace où il aurait dû être à l’heure de l’impact.